Les cadavres de la veille sont recouverts d'un mince filet d'aube nouvelle. Non pas que ce soit vraiment plus lumineux ou plus beau.
C'est juste nouveau. Ou un ancien neuf.
On pourrait croire que le chemin parcouru prévaut.
En fin de compte, non.
Il n'y a que l'indistincte ombre chinoise qui recouvre d'un linceul nos têtes recroquevillées. La silhouette vaguement familière de l'insaisissable.
Le merdier habituel qui tangue et trouve son accalmie. Puis tangue. Puis vomit.
Les naufragés d'une galère qui prend la flotte. Et on écope. On écope.
Mais on est pas si cons, on se lance quand même des bouées.
_ Hein ?
jeudi 24 mai 2012
samedi 5 mai 2012
Hein ? III
Il n'y avait pas de beauté. Il n'y en avait plus.
De tout ce qui avait été beau un jour, nous n'en avions conservé aucun souvenir. Seuls perduraient nos fantasmes tapissés sur des ombres chinoises que l'on croisait au gré de notre existence.
Ces inconnus devenaient alors la pluie et le beau temps de notre quotidien.
Ce collage de société que tous pratiquaient était le legs que nous nous étions fait à nous-même. Sous des croyances faussées de capitaux gonflés ou de démocratie aboutie, l'inconnu était devenu le familier repeint par un subconscient collectif et perverti.
Alors que notre propre visage ne renvoyait plus du miroir qu'un reflet absent et dénué d'origine.
On s'était tué à appliquer à autrui ce qu'autrui nous appliquait.
Et personne ne parvenait convenablement à rien.
Le ciment qui nous liait était une mélasse d'objectifs que nous nous efforcions surtout de ne pas appliquer à nous-même.
C'était la fuite de soi, vers l'autre, inventé.
Nous étions des super-héros qui accrochions la nuit notre couette autour du cou, volant en rase-motte vers le même lendemain que l'hier.
Le cycle interminable ne pouvait alors plus être brisé.
Nous n'avions conservés aucun souvenir de tout ce qui avait été beau un jour. C'était la boite de Pandore qui nous contenait. Que nous contenions. Et que nous nous acharnions à garder fermé, sans même en connaître la raison.
_ Hein ?
_ Mais tagueule à la fin.
De tout ce qui avait été beau un jour, nous n'en avions conservé aucun souvenir. Seuls perduraient nos fantasmes tapissés sur des ombres chinoises que l'on croisait au gré de notre existence.
Ces inconnus devenaient alors la pluie et le beau temps de notre quotidien.
Ce collage de société que tous pratiquaient était le legs que nous nous étions fait à nous-même. Sous des croyances faussées de capitaux gonflés ou de démocratie aboutie, l'inconnu était devenu le familier repeint par un subconscient collectif et perverti.
Alors que notre propre visage ne renvoyait plus du miroir qu'un reflet absent et dénué d'origine.
On s'était tué à appliquer à autrui ce qu'autrui nous appliquait.
Et personne ne parvenait convenablement à rien.
Le ciment qui nous liait était une mélasse d'objectifs que nous nous efforcions surtout de ne pas appliquer à nous-même.
C'était la fuite de soi, vers l'autre, inventé.
Nous étions des super-héros qui accrochions la nuit notre couette autour du cou, volant en rase-motte vers le même lendemain que l'hier.
Le cycle interminable ne pouvait alors plus être brisé.
Nous n'avions conservés aucun souvenir de tout ce qui avait été beau un jour. C'était la boite de Pandore qui nous contenait. Que nous contenions. Et que nous nous acharnions à garder fermé, sans même en connaître la raison.
_ Hein ?
_ Mais tagueule à la fin.
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